Mientras tanto en mi conciencia:

Llegabas y te recordaba...

Son los ciclos los que me acercan a ti, es lo inestable, lo impredecible. Es un pasado que se pretende como futuro. Siempre es tarde, y el baile ha sucumbido, los escombros han desaparecido, y tu y yo estamos listos. Hay días que cuento con que ya sabes esto, pero son los residuos los que me inquietan, porque sé que para ti este zapateo no ha concluido y te invade la curiosidad. No sé si pretendes o tan sólo no te fastidia.

Hablabas y te miraba…

Te pienso como esos rayos de luz que no logran pasar las nubes pero aún así dan luz, como un cielo nublado de invierno. Me gustaría decirte que siento que estamos destinados para ser uno, yo creo que estamos sentenciados para volver a compartir una cúpula. Si aún hoy no lo entiendes te invito a tumbar tu espalda junto a la mía por un rato, espero te invadan las ansias, que me mires a los ojos y recuerdes esa mirada, (sé bien que sabes a cual me refiero), porque fue a través de eso que me encerraste en un pasado. Ausculta mi corazón y él te llevará hacía la arritmia, no me preguntes por el metodo, piénsalo ¿Podría yo mostrarte el cómo?

Bailabas y te admiraba…

Considero que después de martillar tanto cualquier material algo se quiebra, por lo tanto no importa de lo que estés hecha, esto retumbará en vos, el problema es calcular lo inconcebible, tu reacción. Tu metamorfosis me fascina, te conozco hace tiempo ya, brazos llenos de vida, y olor a leche, eres de esencia pura, eres lo que a algunas veces me recuerda que no estoy sólo aquí, eres un lugar tranquilo. Haces que las citas de autores famosos choquen en mi cabeza abierta. He sido durante años un servidor pasivo de mi gusto por ti, pero qué tanto más puedo esperar.

Saludabas y te despedias…

Incompleto

En estos dos últimos días han muerto besos abortados, porque no han podido ni siquiera nacer. Pensaba en ti, yo creo que ahora eres una mujer que no cree en los cuentos que el mundo te dice, pero aún dudas y disfrutas pensando en nuestro novela, mientras yo creo que la luz que emanabas ya no me ciega, pero es la que me permite ver el mundo. La sensación térmica de 0 grados se me había olvidado y me dolía la cara, y en ese profundo blanco de la nieve que cubría todo entendí que nuestro amor es como ella, lo cubre todo y modifica las dinámicas de nuestras vidas, es como una flor en el vacío, es la luz que quema una habitación. Cuando mires hacia el norte piensa en un hombre y hacia el sur en un niño.  Aún en las más difíciles circunstancias debo entregar, tomar tiempo, alentar, sobresaltarme y aprender a llevar el peso que es tu amor. Porque al final la vida es como una pelota, y las pelotas dan vueltas, se alejan y se acercan, algún día esas vueltas nos pondrán de nuevo a girar juntos. Pensaba en la vida que he dejado atrás, y como cuando creí que en nuestra relación hace tiempo ya, yo lo estaba haciendo todo bien, pero me equivoque y en realidad todo lo estaba haciendo mal, en su momento me arrepentí, pero ahora entiendo que no es tan grave, porque así aprendimos los dos. Salí al balcón a fumarme un Camel, ese olor a cigarrillo es el perfume de la soledad, y pienso que sólo quiero volver a estar contigo cuando vuelvas a confiar en mi, porque de otro modo no vas a ser feliz; me haces hablar en mi soledad. Cuando tantas cosas pasan por tu cabeza al mismo tiempo es mejor recoger tu trago y tomarlo solo en una esquina, y pensar que dentro de esas cosas que ocupan tu cabeza estará siempre el amor de tu vida. 

Adiós a cuanto más amo en el mundo

“Yo no quiero que se vaya”, pensó con angustia. Una tarde de noviembre dentro de la habitación de él.

—Aquello que ellos llaman dignidad humana ya le he perdido. Pero fue algo consentido. Fue algo que me robaste –dijo él mientras la miraba a los ojos y pensaba en lo formidablemente reventado que se sentía–. Contigo siempre me había sentido seguro, no debía temer a lo imprevisto, pero mira hasta donde has llegado.

—Siempre he tenido la impresión de que tienes hecha tu vida y firmes tus ideas sobre todo, hasta de mi, de lo que he sentido por ti. –respondió ella– deberías espantarte de tu propia audacia.

Era menester vivir ese momento sencillamente, más allá de esta conversación sólo había una tarde que se retorcía como un gusano. Tenían las manos en el sol que entraba en la habitación, las rodillas contra el piso, listos para abandonar ese momento con cualquier sensación ecepto la del fracaso. Sudaban sus mentones, había paz, tomaban del otro lo que encontraban, eran más ágiles que un pestañeo, pero no lo suficiente como para poder pensar antes de la partida, antes del adiós.

—Tu siempre eres así, haces reproches disimulados y luego te niegas a explicarlos, eres demasiado cómodo. –reclamó ella y sabía bien que no sólo él estaba sufriendo–.

—Eres otra, y yo aún amo a esa que sé que quizá habite en ti. Uno se convierte en otro al hacer lo contrario a lo que uno quiere. –explico él sin intenciones de ser entendido–. Lo que te gusta de mi son mi cabeza y mis hombros, porque eres idealista. Te gusta este cuarto porque es capaz de revelarme. Te gusta que sea un hombre con los sentidos bastantes finos como para distinguir tu perfume.

—He creído a lo largo de los años que tu no quieres arriesgar nada, que eres demasiado inteligente para eso. –respondió con voz suave cerca de su cara y se dijo: “peor para mi, él no tiene la culpa de que ya no lo ame”–.

Se levantó y lo dejo inmóvil sobre el piso, se acerco a la venta y pensó que lo que trata de decir, lo que realmente trata de expresar, es que ese cuerpo se robó un pedazo de su existencia y ella ahora lo quiere de vuelta. Pero para lograr algo así debe enfrentarse a todo lo que le gusta de él, como el carnaval de su sonrisa, el tino de su piel, a lo que su nariz reacciona en su presencia, los besos en las mejillas.

Se apartó de la ventana, volteo y le dijo: —Detesto que se me creen deberes para con las cosas que amo, pero por más que me esfuerce no hay más que tú. –se miró a través de sus ojos y siento horror de lo que veía, se concibió desnuda hasta la cintura–.

—El infierno tiene que ser como tu mirada, algo que lo penetre todo, hasta el fondo de sí. Siento demasiada vergüenza para hablarte. –se calló de repente y consideró que al final esto no era más que pensamientos superficiales, cheques sin fondo–.

Notó que mientras él tomaba su mano, ésta no dejaba de temblar. —Sabes bien que en mi eso mató el amor.

—Siempre he tratado de manejar el margen de error más pequeño, nunca supe que te amaría así. –dejo de hablar, porque no quería exponerse más, porque sólo se siente completo a su lado, porque el pasado revive en ella, porque cada paso en solitario es un “nosotros” para él.

¿Qué es lo que he hecho?

A veces parece que mi vida se detuvo un día a las 6 de la tarde, que es un eterno atardecer perecedero, blando, lluvioso, rojo, sin expectativa, inútil. Aún me siento lento y mojado, untado de sueño, sabor a pintalabios en la boca y otras partes, recuerdo bien tus perlas frías colgando. Qué puede importar ser libre cuando se tienen 15 ahora de vida antes de volverse a acostar.

Esto que lees se parece más bien al esperma, algo que murmura con malicia: “recuerdo de amor”. Me asqueo fácilmente de mi, como cuando tienes diarrea y no quieres tocar ni ser tocado, como si conservaras cierto olor. Eres de las pocas que le gusta oírme hablar sobre mi mismo, exponer mi pequeña conciencia, mis problemas morales. En ocasiones siento que sólo soy un caso más de tu psicología. Es como cuando rompes un florero, aparentas disgusto y vergüenza, pero en el fondo tienes la conciencia tranquila.

No dudes que me hice la promesa de colmarte de amor. Cuando el intento de amar no es mutuo, es tan revelador como una blenorragia, es una enfermedad venérea, es eso lo que tenemos que comprender. Cuando entiendas que estaré a 8.800 kilómetros pensarás con ardor: “hubiera sido mío. Aun idiota, aun deforme, hubiera sido mío.” Hay aspiraciones secretas, lóbregos contratos, tan solitarios, tan infamantes, complicados de disimular a tanta gente, que nos hacen sentir culpables y nos dan horror de nosotros.

Esto es lo que te hubiese escrito si algo tangible hubiese pasado entre nosotros. Ahora es sólo un agobio de responsabilidades cívicas, hablarte bajo, no tocar lo que tengas expuesto, ejercer con moderación pero con firmeza el espíritu crítico, nunca olvidar la más sagrada de nuestras virtudes, la penitencia. Eres como la dignidad humana, se conserva aún sin saber que hacer con ella. Es cierto entonces que se te puede amar. 

Sólo un grado de separación

Observo como te sientas en el cielo. Vuelve a mi la impaciencia, la voracidad. Yo no te debo nada, y menos esto. Encuentra otra conciencia para sobornar tu apetito. Solías ser dinámica, serena, dadivosa, pero también sabias que eso no era para siempre. Desde la cúspide hasta el decaimiento, en el centro siento que son iguales. En el centro puedo olvidarte, pero las evocaciones son inagotables.

Me pides tener paciencia por más de dos años, pero son años que voy a perder. El tiempo es irremplazable, es mi vida la que se filtra gota a gota. No te creas eterna, somos seres inmediatos, no podemos esperar la vida, no la hemos empezado y ya somos viejos, tengo 22 años. Cuando deje de existir para ti te comprenderás completamente sola. Es en estos momentos que me siento más ligado a ti, cuando tu pequeño cuerpo se me presenta fascinante y melindroso, habitado por una ímpetu punzante, por un amor férvido y lioso, desgraciado por la belleza. Pienso que no soy bello y así me quedo solo a la vez.

Las relaciones son caminos oscuros en los cuales no podemos ver el final. Me seduce  aquello que no puedo definir, con razón aún estas aquí. Estas en las gotas de esta ciudad que se inunda, eres la sugestión que me ata a caminar. Me has dejado rancio y trasnochado. Así como la luz que se filtra por debajo de la puerta, así es tu recuerdo, incendia mi conciencia. La pretensión es mi mundo, y como tal es corrupto.

Esto es lo que hacemos las personas al crecer, al estar asqueados de nosotros. El problema es que tu no tienes edad, siempre has sido como eres. Hace 15 minutos este amor no existía, era un sentimiento raro y precioso que no podía expresar con gestos, sin nombre. Ahora sabes que te amo, ahora piensas que soy igual de mundano como los otros. Esta cosa que nombro con sus deseos simples, con sus conductas triviales, rotundo, fácil. Fui yo el que lo dejó nacer, en plena libertad. Siquiera hoy no tengo deseos de prohibirme ese amor.

Ahora te considero un sonido perpetuo, el pasado arrastrado por el ocaso. Ahora finges sonrisas a mi lado, mientes como ya lo has hecho antes. Es difícil ocultarse tras una mentira. Estamos bailando fuera de compás, pero así podremos verlo desenvolverse. Por qué nunca me alejé. Prefiero la humillación de estar a tu lado. 

El verano de los otros

He despertado una vez más. He soñado con tu crimen, me incita a abrir los ojos la deslumbrante luz sobre mis parpados aún aplastados por el sueño. Considero que me harás un favor, y desde ese instante soy de tu propiedad. ¿Me has perdonado todo? Mis traiciones, mi instantáneo, mi esclerosis. Soy sólo un hombre, pero tengo el aspecto taciturno, apacible y pesado de una multitud. Sé que no quieres la opinión de un burgués, de un indecoroso pensador, de un pérfido de guardia.

Cuando me miras siento el aborto estallarme en la cara. Estas manos sin ti jamás tocarán la nieve, ni la carne de una mujer, ni la corteza de un árbol. Eres la imagen del mundo, brutal, radiante, mohína, exaltada, deplorable, llena de certeza, que reventarán con un alfilerazo en un globo. Todo a tu alrededor es tan natural, tan uniforme, tan periódico, que sencillamente basta para colmar una vida. Eres el tumor que late entre mis costillas número II y VII, del lado izquierdo de mi pecho. Tumefacción que no duerme, no tiene tiempo de dormir, se nutre y crece.

Escribo aplastado en esta silla, hundido hasta el cuello en mi propia vida y sin creer en nada. He tenido lo que quería, tu nombre, tu cuerpo, tu sentir, asunto acabado. Ya no espero nada. Pero aún queda sobre mi tu sabor a sangre, tu eres tu propio sabor, existir es bebernos sin sed. Al recordarte siento que estoy en otra parte, como si no hubiese nacido del todo. Me cargo de razones para escribir esto, de lo contrario serían disparates, y continuo esperándolas. Espero algún día olvidar respirar, y así todo habrá concluido.

La forma más terrible de la soledad es enfrentarse a la belleza. Por eso cuando te veo parece que viviera una catástrofe. Déjame volver a sentir como extraviar mi conciencia, colmarla de tu olor, sentir desde ella tus brazos, sentir los pliegues de tus caderas, sentir tus besos que se prodigaban sin cesar. Ser tú sin dejar de ser yo.

Impunidad

Perdido en tu emporio, intento sin ganas de ponerme por encime de todo esto, escucha bien lo que lees, mi mente se fue de itinerario durante cuatro noches, en cuatro camas, con cuatro cielos distintos, pero tu recuerdo ha estado en todas ellas. Al escuchar mis pensamientos aparecen sonsonetes sobre mis sueños. Estoy cansado de decirle a algo en mis adentros sobre como debe ser, eso sólo acrecienta la pena que me viene devorando, sólo rasguñas los yunques que son tus recuerdos, no quiero discutirme esto una vez más, porque únicamente punza y logra que gimotee. Entonces así es como se siente, perdemos la fe mientras más nos alejamos, ya no hay tiempo para pedir más, la medida de tu ausencia la tendrá el tiempo. Dicen que el olvido es un pequeño edén, pero el camino a él es un averno; no ha de extrañarte que hay cosas simples que me mantienen con vida, en contacto con el resto, pero son ellas las que despiertan mi malestar.

¿Alguien nos podría explicar qué hacer con todo esta desazón? Vete lejos, cambia todo a tu alrededor, pero tu cama y tu cielo me traerán de vuelta, dime que me amas, sólo necesito dar oídos a eso una vez más. Sé que estaré bien el momento en que lo digas, sostén mi levedad y déjame sentir como sientes lo que llevo por dentro, porque no hay vocablos para revelar lo que acarreo entre piel y huesos. Cuando intento deliberar y hacer vínculos, y son estos los mayores temores de mi alma, es que encuentro la mirada rechazada de tus ojos, la imposibilidad de soportar y guardar más recuerdos. No es difícil ver a través de tus palabras. Y llega el momento en que divagamos y se presenta las acciones de los demás que terminan por afectarnos.

Todo se resume aquí, en esto, gasto mi tiempo escribiendo, extrañando, añorando que sólo tu leas esto y entiendas que es para ti, el resto puedo obviarlo, pero no tú. Espero sentado en mi ventana al mundo, mientras allá afuera el desorden destruye, mientras aquí adentro me pienso egoísta, mientras el resto estarán atrapados en algún lugar, de alguna forma. Te has llevado los amaneceres, y has dejado un poco de fango. Soy el que camina por la costa de tus recuerdos, las olas siguen pasando, y arrastran la arena que soporta mis pies. Al final esto es sólo una manera de sobrellevar mi ridículo abatimiento, no hay conclusiones posibles, ni de donde estoy, ni de donde querré estar. Recibe esto como uno más de mis conjuntos de palabras hechos bajo el telón de tu recuerdo, yo trataré de no decender más.   

Desequilibrio (video)

Un mundo feliz

  Son las verdades más atroces a las que debemos aferrarnos. Partiendo de esta premisa podemos decir que la primera y la imprescindible de todas las verdades atroces es el problema del “ser”. El inconveniente que acarrea el “ser” es su estado de constante creación, lo cual niega que sea un sujeto definido, moldeado y consumado. Esto implica según Sartre un problema fundamental dentro del accionar humano, estamos condenados a la libertad, y no sólo a ella, también a la responsabilidad que nuestras elecciones traen consigo.

La libertad nos convierte en entes llenos de pasiones inútiles, porque nunca llegaremos a ser aquellos que queremos, y es entonces cuando aparecen las ilusiones, lo artificial, producto de nuestro quebradizo intelecto, de nuestro insulso proceder, pero entonces es en este instante que el humano se da cuenta de esto que debe entrar en acción, que debe inventar y elegir, justificar sus infructuosas pasiones, y al elegir un modelo no sólo se condena a si mismo a el compromiso, sino que también elige por el mundo entero.

Somos el primer mamífero en usar pantalones, y con esto quiero decir que el capitalismo cultural, que es la relación que existe entre la estructura socioeconómica  de una civilización y  su cultura, ha sido fraccionada por todos los cambios ligados a fenómenos económicos como la globalización, las multinacionales o las transnacionales. Los cambios en la cultura se pueden ver manifestados en conductas sociales discrecionales, la muerte del arte y el nacimiento del artista formador de público, el hedonismo pop, la decadencia de la ética protestante, entre otros, (conceptos de Daniel Bell).

Pero finalmente el problema más grande de la humanidad es ese rol indiferente que asumen lo que tienen poder y conciencia de los problemas planetarios, porque al final los que pueden hacer algo son los intelectuales y los ricos. El papel de los intelectuales a finales del siglo XX y comienzos del presente ha tenido matices de “miedo a la revolución”, se sueñan con sociedades utópicas pero se realiza muy poco en pos de alcanzarlas; el poder económico concentrado en tan pocos individuos es una brecha muy grande para lograr un mundo feliz, ningún modelo económico ha probado funcionar y ni hablar de la crisis económica.

Son estas atrocidades las que deberían cuestionar y sopesar sobre nuestras conciencias a diario, porque la creación, es lo condición que nos permite rebasar el esto, el aquí y el ahora, diría el maestro Darío Botero Uribe.

Desequilibrio

Ella habló, me dijo, pero yo no pude contestar, porque sucede que en ciertos momentos uno puede desenvolver sentimientos respecto a alguien, pero es diferente tener ganas de hablar de ellos. Esto fue lo que callé aquella vez:

Ya no me encuentro frente a ti para hablarte de los pensamientos que me han surgido, de este cambio de piel al que me has hecho enfrentarme, de lo que a través del tiempo se vuelve trascendental y de cómo nos hemos demacrado en lo fundamental. Nuestra relación es un camino profundo y complicado, hemos cometido locuras, tenemos nuestro propio modelo de cultura, hemos incluso lastimado nuestra sombra, somos el feroz resultado de la conjunción de palabras como: amor, sexo, novio, novia, estudio, horas, razones, engaño, mentiras, familia, apariencia, consumo, e infinitos detalles que nos dan sentido en este ahora y en este instante.

Me he pasado la juventud mirando tus ojos, esos que me han dado duchas heladas cuando más las necesito, y he aprendido a sufrir por cosas simples, sólo tu tienes el olor de la mujer que amo, eres la experiencia central de mi vida, eres aquella droga que me quita la cabeza. Por eso hoy te pido que jamás te sientas completa a mi lado, ni feliz, ni tranquila, ni en paz, porque somos una constante creación del presente, y el amor seguramente sólo traerá a nuestras vidas suplicios. Sabes bien que vivo de mi conformismo y mi absurda filosofía, pero es eso lo que me permita actuar, y en la acción encuentro tu amor, aquel sentimiento que me quita el aliento y me deja circunspecto. Hoy tenemos una soledad agravada, y dos corazones débiles, con miedo, porque sabemos que las pasiones son inútiles, y al final nada nos complacerá.

Soy un ser racional dominado por su parte emocional, porque desde que te conocí tu amor me ha quitado parte de la razón, me haces escaparme de ese futuro que tanto posterga mi existencia. El dolor es un narcótico y por eso somos irreemplazables para el otro. Nos hemos relacionado tanto tiempo que ya no podemos distinguir entre nuestras mascaras, pero siempre es fácil reconocer cuando el otro no tiene el antifaz.

Mi conciencia es un espacio calido en el cual habitas gracias a que has dejado tu huella, tu amalgama, tu lobreguez; quizá al final de este camino dirás que sólo fui un recodo, un error, algo que estuvo mal. Hoy entiendo porque nuestros cuerpos quieren estar juntos, a pesar de que nuestras almas se estorben, porque ellos no entienden de disputas o reflexiones, sólo les importa el momento. Yo no he perdido el miedo ni las ganas, algunas noches apareces debajo de mis sabanas; aunque nunca será suficiente la reflexión, este es sólo un esfuerzo de sinceridad.

Hoy eres bastante dura, en sobre aviso, algo agresiva, tu no te quieres liberar de mi, sino de ti, quieres juzgarte, mirarte, no estas en busca de algo, solo buscas la nada, y dentro de ella encuentras la cólera, pero supongo que es porque me amas con pasión y tormento. Yo me siento lerdo y completamente desnudo, he cometido muchas torpezas, son pensamientos de las cuatro de la mañana. Si me preguntaras en que estoy pensando rápidamente te diría que al menos tenemos el coraje de no ser como todo el mundo.

Y aquí estoy una vez más, bajo la sombra de tus pestañas, bajo el yugo de una declaración, soy sólo aquellos días que he vivido a tu lado, una vez más intentamos disfrazar el fracaso de nuestro sueños. El tiempo que te has llevado sólo te llevará hacia la verdad que tu elijas. Sé que la vida es corta, y a tu lado es una reyerta de emociones, has de entender que quiero tu amor, o sea tus manía y tus ardores.

Tu, las que son como tu, son sólidas, dirigen el caminar de cualquiera, es por eso que su amor tiene peso. Sin ti soy de aquellos individuos que no aprecian nada, que no beben, que no comen, que no tienen sexo; la pasión de una mujer así no es más que un abrazo pidiendo a gritos el reconocimiento de un sentimiento. El amor es nuestra mayor gloria y nuestra mayor tragedia, esta es una verdad doloraza y como tal hay que aferrarse a ella.

Nunca fue mi intención llegar a este punto, he perdido ya la piel, pero estos volver de hoja me han llevado al final, ya hemos hablado de mi razón, pero creo que tu razón está siendo carcomida por el sinsentido, por el inmigrante que se encuentra en tu pecho. Hay pocas oportunidades para ser realmente felices, sólo hoy es una de esas. Una vez dije que: “ Nada es real hasta que lo tocamos con las manos untadas de sangre y llanto” y ahora eso es tan cierto, tu amor nunca me había pesado tanto dentro de la levedad de mi existir.

Sólo te pido que me dejes volver a amanecer en una cama a tu lado, donde podamos compartir nuestras disímiles almas, nuestros distantes problemas, nuestras miradas tan retiradas. Es ahora cuando necesito que beses mi alma fracasada, que mires mi rostro conmovido, y que dejes de sentir que la soledad esta acompañada por el amor. Todo esto se debe a que me he comprendido hoy sin ti.

YO, el esteta...

Activo mi cabeza con un poco de Jack, el universo se estalla frente a mis ojos. Yo te he hablado de muchas cosas, pero escribirte jamás, por eso, es hora de aceptar lo inevitable, debo aceptar lo que me lleve al infortunio, qué más da, el tiempo a tu lado se ha agotado, es mejor orearse y quitarle el precio al aislamiento, porque sólo en tu devenir encuentro paz. Lo bueno de lo escrito es la constancia, lo que no estuvo en papel nunca existió, de igual manera ya no hay nada que desenlazar, vos lo sabes todo y nada a la vez. Las mujeres en mi vida no son más que eso, derroques, y con ninguna olvidaré lo infinito, estar así, medio vacío es mi esqueleto, ninguna me dará las llaves del paraíso.

No soy más que carne y huesos amando en tiempos de excitación, te enterraré en medio de tu desgracia, el amor no es otra cosa que el desastre que trae consigo la predestinación. Son atributos ridículos los que te acompañan pero, son ellos los que alimentan mis gusanos, te recuerdo que no me importa el protocolo con una mujer, y por eso te miro las betas de tus senos. Hoy recordé la ira que me invade en momentos de ignorancia; no sé si son libertad o condena mis pasiones inútiles, pero tu le diste vida y ganas a este semestre que se acaba, eres el motor de mi intrepidez en momentos de desasosiego.

“Tú también entras en la danza y, colgándote del brazo de la vileza de los demás, te inclinas ante el destino vano, olvidas tu asco y te olvidas de ti mismo”. No sé tu, pero a mi ese pasaje me recuerda aquella vez que te vi bailando en las calles discordantes de esta puta ciudad, dentro del hastío que genera sus transeúntes. ¿Has visto tu reflejo en canales de esta urbe? Eres como el ocaso histórico que seca los caños y les da mal olor, eras como los vidrios empañados de una galera en pleno acto, eras eso, éxtasis-cortante. Todo lo que escribí fue mentira si para ti no re-significó nada, si no despertó nada en tu conciencia...

¿Soy yo o yo soy?

Entendido que la construcción del “yo” es un aspecto infinito dentro del fluir de la conciencia, entonces, ¿puede existir o no un Da-sein, o son varios?

Cada vez que actuamos alimentamos el-ser(es)-en-el-mundo, y al poner esa acción en perspectiva encontramos que el pensamiento es sobrepensamiento de un sobrepensamiento lo que alimenta las posibilidades de ser en el mundo, la reflexión sobre el “yo(s)”. El problema de esta dialéctica está dado en que la acción sobre mi mismo tiene un propósito conocido, pero la acción en si misma es inoportuna.

La reflexión constante sobre el ser origina relatos metafísicos de esa percepción de lo que somos, y tratamos de encontrar diferentes personalidades dentro de un mismo ente, como dice Borges (y se queda corto) en “Borges y yo”, cuando dice al final del micro-cuento: “No sé cuál de los dos escribe esta página.” En la literatura se encuentra infinidad de estos Alter egos, pero desde esta reflexión no es más que la generación de modelos de algo real, que no tienen un substrato de origen hiperreal. Por eso es que algunos prefieren referirse a si mismos como la diferencia entre un Yo interior, y un Yo que se manifiesta en el mundo.

Somos modelos de simulación, somos los simuladores de nuestra realidad, y si no podemos crear ilusiones quiere decir que lo real tampoco es posible, dado que todos los niveles de realidad están dados en el orden de lo que se presupone como real. Somos el estadio de no-certeza, sólo nos queda tomar los deseos como la última realidad, nuestra moral es un falso problema, nuestro organismo se revela ante nuestra conciencia en un estado de huelga permanente. Un organismo que nos rechaza, pero que se extasía, por eso es indisoluble su huelga, porque cree en la normalidad pero no quiere pertenecer a ella.

Somos el desierto de lo real, somos la nada.

Record-é/andote/aré

Pensar en lo que se quiere ser, es una constante construcción, porque los pesares no tienen futuro. Tu pasado te pertenece, pero tu provenir es mío, porque Ser es lo mismo que ya No ser.

Alguna vez eras el recuerdo de las normas implícitas de mi universo, eras mi hábito y mi conducta, eras lo que me llevaría conmigo a la muerte. Solíamos rosarnos, dialogar, interactuar, compartir. Nunca fuimos seres bajo el sol, buscamos en vano la falta de esencia en otro lugar. El marchar, implica distancia, y en la distancia me olvidaste. Recordaste que siempre que besaba tu cuello tenia la potestad de devanarte la cabeza.

Eres un estado complejo de mi entendimiento, siempre existirá un hecho particular más por ser considerado. Es la lucha entre mis instituciones y tu individualidad, somos inmateriales, somos desplazados por nuestra hambruna, eres reproducción, soy producción. He limitado lo real a las emociones, sabiendo que tu no eres más que un estimulo, esto elevará mis límites. El debate entre los dos tiempos ha dejado tu existencia dentro de un fenómeno de ilusión. Hoy no eres más que mi farmacia.

Nos acostumbraremos de a poco a esto, a esta vida. Vivir no es más que un continuo error, pero te burlaras de las verdades, de lo absoluto, seremos una bagatela, suspiraras en el momento anterior a tu último aliento. Aprenderé a relajar mis sentidos, a sentir tus pausas. El yo que construí hasta ayer, vivirá en lo inmediato y en lo pasajero. Habremos soñado con un espectáculo de realidad.

Eras mi canibalismo (salvajismo), eres mi incesto (barbarismo), serás mi asesinato (civilización).

Grafos

Este es Niépce
Esta es mi vida
Este es mi silencio

Este es un prototipo

Este es mi tercer ojo

Este es el movimiento
Esta es la esencia total

Este pasó para siempre
Este el instante decisivo

Este movimiento es vida

Esta es la discriminación

Este es un disparo pasivo
Este se hace, no se escribe
Esta es mi paleta de colores

Esta es la masa de la realidad

Este es completo en si mismo

Esta es para siempre un adalid

Esta es la limitante de lo estático

Esta es la cosa más insignificante

Esta es la partición de dos mundos

Estas convenciones dominan el arte

Este es el limite entre las realidades

Está progresivamente hasta el infinito

Esta es una idealización, una contaminación

De vuelta a los clásicos

Condenado a esta moral, que supuestamente es una construcción libre de mi conciencia, pero aún siendo así vuelvo a ti mujer, a la sombra de tus pestañas. Escribir es el acto de la incertidumbre es dejar en manifiesto el problema de las declaraciones.

Tu eres la matriz encargada de mi súper-visión, que has controlado desde el primer momento el entorno; tu y yo somos la correlación de diferentes órganos, somos lo que queda de la herencia social de una generación inexistente. El arma de control más eficiente es la mirada, tu mirada mujer que se ha venido perdiendo entre tus cerdas, nuestra relación depende de las posibles utilidades finales racionales que ofrece el estar juntos. Somos para el otro la medida de su tiempo, eres para mi la interdisciplina del estudio del otro, soy para ti el reflejo de un atuendo en un pasaje de Paris.

Sí piensas en el pasado y lo que nos ha traído has aquí veras que son ellos, los que nos han construido, los que nos han determinado. Si me rompes las bolas romperás mis esquemas, desde una estética poco apreciable, dentro de un espacio que entra en conflicto con lo orgánico, porque eres tú la que me ha dejado abandonado dentro de lo inorgánico. Somos los transeúntes de nuestra conciencia, somos un torpe intento que se disponen a disfrazar el fracaso de sus sueños.

Intentaste en vano ser la posición critica hacia las relaciones existentes en la sociedad. Intentaste en vano hacer énfasis en la escasez de formas de acercamiento y la perdida de valores. Intentaste en vano organizar tus ideas. Intente en vano entender que el mundo está dado y no se puede cambiar a voluntad, intente desconfiar, comprometerme, dejar a un lado la razón, intente decirte que ningún momento histórico ha sido completo, intente hacerte entender que yo aún no pienso.

Vivimos exigidos por la belleza, somos el reflejo del mercado, estamos en el desentendimiento. He descubierto a través de ti el poder de poseer algo que no puedo imaginar. Escribir es representar mi mundo, a pesar de ser un acto limitado por lo vocablos, la temporalidad de éstos depende del publico, soy momentos del pasado que se proyectan en el presente.

No más masa...

Hoy, no te hablo a ti, y tampoco a ti, jamas pronunciaré palabra alguna que alcance los tres huesos más pequeños de tu cuerpo, somos para siempre causalidad proteica; eres la mujer que camina junto al único producto digno de mi cuerpo, mi sombra, que hace parte de mi mierda. A lo que encuentres le temerás, vivimos en cristales que llamamos “nuestra vida”. Perdido en la urbe, soy un transeúnte de los cielos, por eso miro para abajo, el lugar que habito está sobre tu cabeza.

Sí oyes gritos de mi voz que te llaman, no soy yo, debe ser algo que cuelga de mi que te grita, quizá mi lengua. Sí pudieras leer entre mis lineas sabrías que los vocablos se perdieron hace mucho tiempo, ya no hay tiempo para tus deseos, nuevos vendrán, olvidadlos. Yo escuche a mi mejor amigo gritar por una mujer, torcer sus brazos y extenderlos hacia un rostro inexistente. No eres diferente a esa mujer por la cual el reclamaba, tira de mi manga, y volveré a ti como un ciego que subyace en tu mirada. Necesitas una soga alrededor de tu manzana para soportar tu cuerpo, el miedo a la soledad me mantiene a tu lado, lo que sea que la vida te enseña se pierde al despertar.

Cuándo entenderás que el pecado no existe. En ti no abogo por nada más allá de un lugar donde pueda cerrar los ojos, a veces la razón nos abandona a nosotros mismos. Los mejores caminos son aquellos que tus pies no reconocen, como cuando gritabas y dejaba de oír tu voz. Cuando escucho a un bebe llorar te imagino cerca, al igual que cuando siento que te me vas la vida vuelva a empezar. Todo se resume en sensaciones, deseamos lo que extrañamos. No le des adjetivos a lo que lees, más bien entiende que es una razón para sostenerme...

http://www.youtube.com/watch?v=1aAJpOoZn2Q&feature=youtu.be

¿Respuesta?

Algunos seres se atreven a decir mi nombre en vano y creen que pueden hacerlo porque El Señor los ama, si, ese mismo que vive en los cielos. Cuando la mierda más grande es creer en un salvador, creer en proposiciones y señuelos escritos en un libro viejo… la figura que se erige en este blog es un suelo psicológico sobre el que pueden transitar tranquilos. La intención de esto sólo es la percepción alterada o hiperreal de un mundo del cual sólo percibimos, o creemos percibir.

Nunca he escrito sobre este manifiesto de día, aunque debo resaltar mi parecido con Ahuízotl, sobre todo por ser un hombre diplomático en tiempos de guerra, ¿y sí te encontraras un arma de fuego en medio de tu salón de clase? El miedo a tus “compañeros” es una creciente, hijos del tabaco, ahora esclavos del Marlboro; los coches fúnebres ahora dicen TAXI. Los fotografos son sólo promotores del demonio que llevamos dentro de un alma podrida que alimenta la academia. Cuando encuentres la pistola, ya todos estaremos en casa.

Es el “creer entender” lo que nos ha puesto en esta situación, porque la verdad no nos dará más libertad, sólo más condena a la elección. Pertenecemos a un mundo donde la guerra es promovida por la elites, mientras que yo únicamente les pido que se rindan ciegamente a mis palabras (sueno a un Mesías). Despertarse después de un sueño vacío y preguntarse por el significado de esa nada, de esta metrópoli intoxicada que nos ofrece sólo lo que necesitamos, la ciudad es un gran intestino. Este es mi mito fundacional, la ciudad como un recto, como un culo, como el sexo anal rechazado por las mujeres.

¿Quieres ser un hombre capaz de un pensamiento crítico? Anda, ve en busca de aquello, pero no confíes, ni en Dios, ni en los medios, ni en la educación, ni en tu familia, en ninguna institución, ni en mi, pero entonces te darás cuenta que tanto romper la cabeza y tratar de salir del frasco es un fracaso en si mismo. Este blog, que solía ser motivo de orgullo, ahora sólo es una vergüenza, algo que está del lado del mal, del consumo, del mal llamado capitalismo, de tu lado, del alineamiento. Demandamos al sistema nuevos sueños, nuevas metas, nuevas vidas llenas de eso, de nada, de mierda, de elementos totalitarios.

Baila a mi lado y dime qué se siente ser un mamerto… no siento que los nuevos medios generen cambios en la comunicacion, somos los mismo hijos de puta, hablando con los mismos bastardos...sí adorar es sinoimo de incondicional y acriticamente, sólo adoro al pedazo de carne que cuelga de mi cuerpo..."nadie puede ver más allá de una elección que no entiende"

1.Sí te duele la garganta 2.Trata con esto 3.Jarabe para la tos

1. Ahogado o ahorcado tu enciendes la frecuencia, y me avergüenzo de mi cadáver, tapono el camino a casa, el sol es corriente alterna. Hoy ya se pasaron los días, somos destellos de la pluma, los que me leen son un paisaje de cerdos, son ellos los que me pueden detener. Al final sólo llenamos los bolsillos de Don Luis Carlos Sarmiento Angulo.

La batalla final se librará sobre el campo de la imaginación, donde el paisaje sonoro determinará el resultado. La sombra no es un refugio, chupo tus palabras, las arcas de mi garganta se cierran como féretros. Prefiero estar en la sombra del monopolio de los cordones umbilicales. Si la mirada es un prejuicio, una selección, qué podemos esperar de las palabras. Somos rapaces sedientos de aceite que arde, vivimos en el sangrado corazón, donde hasta los ojos son mercancías con potencial para ser desvalijados.

2. En algunos lugares es mejor tener un arma, que comida, techo o sexo; las necedades básicas del Ser se yuxtaponen y se alimenta sólo el bárbaro, los escombros de un cementerio sobre mis omóplatos del cuerpo escultural de una mujer ya distante. Se detiene el mundo mientras barro mi conciencia, remplazando neuronas con misiles, tratando toros en la Santa María…

Si se trata de enfermedades, nos deseo a todos un poco de viruela, porque yo soy Diego Colon, con esclavos en mis galeras. Soy aquello irreversible, soy el violador, la cadena, la vigilancia, soy el ácido 2,4-D. Tú sólo eres el sobreviviente de un fogonazo de fisión, la eutanasia, eres la Niña y la Pinta, no te alcanza para la Santa María, eres un judío crucificado.

3. Entonces, heme aquí, escribo esto porque debo volver a fracasar en ello. Los dedos me explotan, creo romper los moldes pero vuelvo sobre ti como la lluvia sobre el parabrisa, algunos piensan que implotar es suficiente, pero lo que importa aquí, cuando me lees, es que logre recrear una sensación que estalle tus órganos. Tu excluyes, yo copio lo podrido, el poder de una descripción está sobre el rostro de la tierra que se fermenta.

Lo que está escrito aquí lo sabemos, tu, yo y ellos, pero ellos no hablan. Cada vez que leas esto, pide un desembolso al final del escrito, eso es lo que valen tus deseos; tú, dame tus bendiciones que yo te resguardaré con fuego, ¿Quién putas soy yo para decirte que hacer? ¿Quién putas eres tu para leerme? No vengas aquí sólo a tomar lo que necesitas, la mezquindad te quitará el espasmo constante llamado tos, y si así lo prefieres puedes arrastrarte a mi lado hacia un futuro risueño, o quédate tranquilo en el sepulcro en el que ya vives. No dejes que tus hijos lean este blog, o lo que quede de él, porque te darán una felonía.

Tutti Frutti

Yo, que al recordarte destruyo mi conciencia para que puedas ser dentro de ella, aún juego en el pórtico de tu casa, y me desaparezco caminando en el horizonte de tu mirada, ahí duermes tu, el recuerdo de un primer amor; ahora no podría ni reconocer el color o la forma de tu cama, pero muero por volver y hacer nuestro ese espacio. Trae de vuelta tu olor, tu amalgama y tu lobreguez, rompamos la arena de tu vida, deja tus escarmientos detrás del ramal.

Tú, que sobre la película llevas el sabor del maltrato de una condena eterna, crianza y manías de cien esferas que desembocan en tus piélagos, perteneces a lugares que aún no conozco y debes llevarme. Infinitos crepúsculos sobre tus parpados, el reflejo de una ciudad como en “Sterrennacht boven de Rhône”; no llamaría tu vida una cuita, pero hay algo lóbrego y penetrante, me instruiste a tus historias.

En el final podrás argumentar que sólo soy un recodo en tu andar, que invento y destruyo a mi conveniencia. Siempre has sido como el movimiento de las mareas, vas y vienes, tocas mi orilla y te devuelves, nunca para quedarte, jamás viendo hacia mi, ¿piensas alguna vez en volver?, atada a mi como el alquitrán. Tememos a lo que conocemos, por lo tanto te evoco y te pretendo.

Desde aquí entiendo porque no hemos de estar juntos, somos almas en estorbo,empújame más allá del abismo, el día que me entierres hazlo sin discordia, entre tu subsistencia y la mía, adornaré tu Sheol y dejaré a Nergal destruir tu conciencia.

"La vida es la suma de nuestras opciones"

No importa que me uses, mientras me uses

No haber escrito durante tanto tiempo da la sensación de que la vida se fue por el desagüe, pero el tiempo sólo sirve para desvelar la verdad, y creo que estaba mejor sin mostrarme al mundo, pero esta desnudez se hace extrañar, o debería simplemente cerrar el traro en la cama. Creo que he adquirido el fetiche del príncipe de “Cenicienta”, por los pies; ahora sólo tengo tiempo para justificar a las putas dentro de mi cabeza, porque los ideales han muerto en el destierro.

Krios me llama para unirme a él, y si quieres venir has de saber que no soy una parada más en tu camino, soy la parada final. Nuestra naturaleza a puesto la acción sobre la prohibición, es el deseo de emancipación. He conseguido unos cuantos gramos de Lexapro, un poco de sexo y podría morir justo después. Sólo tienes que ser la persona indicada en el lugar inapropiado. No quiero ser más que un kleenex, úsame y bótame… la vida es corta, pero algunas mujeres hacen que se sienta un infierno…

Límpiate la cara con mi toalla del baño y habrás cumplido una de mis fantasías (compartir ADN), Dios siempre nos observa, y más en el baño, ahora que mi hermana no está la casa, esta está más callada.

Pagamos demasiado de matricula, deberían darnos un gimnasio y con él una sala-motel, por cierto, este semestre no llevaré interiores a la universidad.