Tintineando al acento de tus bramidos

26 de octubre

Invade mi cuerpo una extraña sensación de perdida de autonomía, un extraño eterno pasado, recordar lo que ya no puedo imaginar, lo único que paso entre los dos fue el tiempo. Has perdido la fe en mi, y yo aún te reclaro lo que pudiste hacer y más lo que no dejaste acrecentar. ¿existe algún limiten en la perversión de un corazón que sabe que otro lo desea? ¿me mirarás a los ojos cuando me encuentre desperdigado entre mis recuerdos?a

El mundo debería tener un gran tapete de arena, así no perdería de vista tus marcas al tropezar. Hoy la juventud se concierne por sus derechos, menos mal se acerca Halloween, así recordaran que este país vive disfrazado. He sido un incivil y eso me permite situarme lejos de tus ojos, quizás al leer esto sabrás bien que no eres tu de la que hablo todo el tiempo. (es el problema de vivir rodeados de seres humanos que hacen uso “adecuado” de sus actos de habla).

Ponderar, abrigar, departir, codiciar e inquirir, son las palabras que buscan mis ventrículos, mientras que mis aurículas se centran en definir tropos y rúbricas; ahora que mi “glándula romanticista” se ha extinguido, lo único que ha de quedar es un cacho del original, suficiente como para descifrar todo lo anterior. Algunos leerán y dirán que esto debe provenir de lo más hondo de mi ser, pero no es así, esto es superfluo, es como el relato de un mal recuerdo de un sueño. Nos encanta lo que es aparente que conlleva a soñar, todo ha de morir antes de nacer, sólo así creerás en él.

Ya no puedo recordar el porque del cisne negro de Popper, ven y dímelo, sostenme cerca, desdeña mis yerros, quién empujó a quien en este río oscuro, creo que fuiste tu, aquí abajo he visto el rostro de todas la mujeres que me han morado. Esto no es lo mejor de mi, hoy el tiempo me pasa factura, la distancia me abruma, y el cielo nos bendice con este clima, así, sin horizonte, sin línea de referencia ya el futuro pasa a un plano imposible, aun escribiendo esto al revés, o visto a través de un espejo nada cambiará, la interpretación será la misma.

Hemos fundido nuestros mundos en varios cosmos, pero te has quedado con todo el energon, sólo pido una noche entre tus dedos; tu indisposición por aprender me tiene consumado.

Ropa Vieja

La ciudad respira a través de mi computador, mis dedos se arremolinan sobre estos comandos, instauro una nueva conversación, pero el precio de mi sinsabor es igual a la forma de un pelo de tu pubis. “me gusta cuando callas” pura frase de violador, más bien me gusta cuando madreas el cielo y sonrojas tus sopapos por mis formas de interacción.

Dicen… dicen… dicen… (es sólo la vida haciendo reverberaciones), el cielo esta bajo mis sabanas blancas, quisiera ser mujer para que me penetren, por atrás ha de doler mucho, quiero lápiz labial, pero el “MAC Professional Makeup” es muy caro.

Hace mucho llueve, demasiado, igual que el tiempo que me ha tomado llegar hasta ti, nos vemos todos los días, pero aún así no es suficiente, te veo en mis Dr. Martens, en mis cera para el pelo, en el mugre de mis uñas, somos así, pero siempre queremos encontrar otra forma. Cada vez que repito la letra E, me siento sobre el ritmo del escrito, sobre aquello que necesito “oprimir” para mantenerlo cerca, te escucho acercarte.

Lo que señalas está en todas partes, lo que somos, incluso cuando las clases se han dado por terminadas, te hemos llevado por caminos y senderos donde nunca habrías imaginado poner un pie; bajo árboles incinerados compraste las cenizas de los callos de mis pies, porque el resto de mi cuerpo nadie lo halló…

Yigal Amir

07 de septiembre de 2011

Refugiado en mi nueva fortaleza de soledad, me pregunto si he de permitirle a alguien, quien sea, la entrada. Desde que estuve en tus Trompas de Falopio aprendí como mantenerlo vivo y así he sobrevivido. ¿Será que todavía hay algo que tu me puedas enseñar? algo que tus ojos aún ocultan, me pusiste un torniquete alrededor de mi miembro, espero no sufrir de gangrena.

Hay días en que sabes lo que quieres, a donde debes ir, hoy sólo no es uno de esos, trae de vuelta mi confianza, y has parecer ese acto una coincidencia. Hace cuánto no hay días como esos, debemos parir lejos…

¿Se puede tener un deseo sin una obligación de por medio? No estoy listo para acecinar a tu madre, pero lo haré si no te deja salir a bailar. Lastima que ahora la telefonía sea inalámbrica, si no te cortaría el cable, y me ahorraría la comunicación, y los gritos que posees. De todas formas debes saber mujer, que la vida me tiene en modo “reposo”, espero que vengas a despertar mi procesador.

Hubieron días en que sentí tu afecto, eras la mano del rey, ahora sólo te veo corroída en tu contrición, ahora debes dar todo lo que tienes… yo puedo quedarme un rato, sólo si lo pides me daré la vuelta, puede cambiar todo lo que soy menos mi cedula.

Dosis

21 años y aún cosecho sueños a tu lado, he hecho cosas, pero ninguna en el lugar que debía, siento lo incivil dentro y lo he dejado correr, pero debe correr como yo quiera. 21 años y los lamento, tiempo que no tiene perdón, olvido y que no son un regalo, son pecados que pones en mi camino.

21 años y he jugado con tus reglas, es momento de romperlas, sin culpas; hazme comprender y el camino surgirá, sin pensamiento, sin promesas vanas. 21 años de ayer, suspensión en el pasado, eterno “yo”, es como volar sin luz, con sólo un pedazo de vida en la mano.

21 años, pero esta noche la envolveré alrededor de tu cuerpo, no por tu indulgencia, es solo que no tengo donde dormir hoy, aprovecha mi estadía y después déjame a merced de la calle. 21 años que me darán un poco de turbación.

“Viaje a la Luna"

Siete noches – Jorge L. Borges

La maquina de follar – Bukowski

La Nausea – Sartre

El muro – Sartre

El mono desnudo – Morris

El Túnel – Ernesto Sábato

El rey se divierte – Víctor Hugo

Fahrenheit 451 – Ray Bradbury

La mujer rota – Simone de Beauvoir

Mi cuerpo es una celda – Alberto Fuguet

La teoría liberal de la justicia – Brian Barry

Después del hombre – Gonzalo Arango

El derecho a la utopia – Darío Botero

Rayuela – Cortazar

El nacimiento de la clínica – Michel Foucault

Demian – Hermann Hesse

La despedida – Milan Kundera

La granja – George Orwell

Genealogia de la moral - Friedrich Nietzsche

Eróstrato es tuyo

17 de agosto 2011

Mi cuerpo se siente como un Chevrolet 55, la cabeza ya no me da más, necesito opiacidos. Este escrito lo re-cordaras lo que duran tres horas en mi cuarto.

Obedezco a disgusto tus reclamos, cuando la muerte se presenta nos da la oportunidad de pensar sobre ella, sin más remedio que ese. La muerte no es natural, la muerte es el olvido (no me mates). No le tengo miedo a tu pequeña muerte, ni al dolor, sí al anonimato. Me duelen los cachetes y me arde la cabeza.

Sobre esta edad solo se piensa en el dolor, en el sufrimiento, es lo único que nos angustia. Imaginate querer empujar un ladrillo y no poder, como la angustia de una pesadilla, tan real y tan sexual. Un detonante que activa la enfermedad en medio de cuerpos sanos; el mundo continua para los demás, así que no te quedes toda la noche en vela esperando algo, nunca estarás preparada.

Veo mi cadáver en tu conciencia, pero no son mis ojos los que ven, ahora todo me parece normal, ahora que sé que estallaremos, a la misma hora, en el mismo lugar, por el mismo olvido, antes no teníamos nada en común, pero gracias a esto parecemos dos hermanos de sangre. Observalos, tienen cara de vivos porque no se enfrentan a este nuestro destino, si me hubieras dicho que este era el final no me hubiese molestado.

Intento juzgarla, cuando nos miramos algo se comunica entre los dos, ahora sus intentos de gritarme permanecen en sus ojos, estoy solo. ¿Qué se necesita para intimidar a un hombre que va a morir?