Porque ser artista "solo" consiste en adquirir una pasión, que a su vez es redentora, que proviene de la alegría que produce el declive del orden. Como diría Sartre: el arte es la elección del fracaso. Cuando me refiero al fracaso de Sartre me refiero a la incertidumbre, ya que el artista, creo yo, es aquel que se expone al fracaso como una forma de descrear lo creado, porque en el fiasco solo se elimina una posibilidad para darle cabida a un sin fin de posibilidades, porque el artista no busca razones, más bien sinrazones.
-Hay algo hibrido en el día.
Tu y yo merecemos si no es mucho atrevimiento, varios cafés y unos vinos, ¿fumas? y hablar de varias noches. Con respecto a mi volver, eso todavía puede esperar un poco más, pero me estoy reventando, pero sé que puedo aguantar un lapso.
-Extremo de subestimación.
El día pensando en tu ventana; veo que te gusta el cielo y más de noche pues ella es el coche de las estrellas. Tengo pocos motivos para decir esto pero igual lo diré, te quiero.
-Dos idiotas existencialistas en una vereda virtual.
Que fastuosa es tu voz, me llevó a un lugar que no conozco, me embarga tu forma de deliberar, lo que dices, simplemente eres especial, garbos por ser escuchado y sacarme de la monotonía, eres ventajosa, simpatizamos, eso creo, perdón por ser burgués; de pronto tu conoces gente interesante todos lo días, pero para mi conocerte fue todo un acontecimiento, gracias a la burbuja en la que vivo, mi recorrido es mucho más lineal comparado con el tuyo.
-Miedo desnudarse así de rápido, pero también me da rabia no atreverme a hacerlo.
Estoy lleno de irá y rociado en lágrimas, perdón por convertirte en mi “barredor de tristeza”, perdón por decir tanto perdón, es la 1:30 am y nada que me voy a dormir, no puedo, me quede viendo las sombras de mi techo gris, extraño en algunos momentos mi comodidad, el nido, pero supongo que esto hace parte del paseo.
-Buena luna.
Es ahora que asesino el instante.
