Un santo sensual

“El lenguaje es sentido con sonido” fue una de las afirmaciones de Noam Chomsky en su conferencia central dentro del marco del 19e Congrès international des linguistes, en Ginebra, ciudad donde nació Ferdinand de Saussure, fundador de la lingüística moderna, cuya muerte ocurrió hace ya un siglo, 1913. De todas las cosas que dijo Chomsky, de las que entendí y de las que no entendí, sólo me quedó una pregunta ¿Es el lenguaje una prolongación de una capacidad humana, es técnica o tecnología?

Supongo que ésta o cualquier discusión de esta o cualquier otra índole son las que mantienen barnizada nuestra existencia frente a la infinita irrealidad. Porque muy pocos de nosotros seremos alguna vez dignos de cualquier cosa, somos la dualidad del amor y el odio por el devenir, somos al igual que el tiempo y la eternidad la sucesiva liberación y contracción de pecados. Frente a la carne de los otros soy un insaciable buscador de los fundamentos del mundo, pero frente a mi carne soy la merluza efímera.

Todos estos intelectuales de finales del siglo XX y principios del presente, Foucault, Chomsky, Derrida, Zizek, no son más que pendejos que encontraron un refugio en la razón, soy más afín con los que encontraron su refugio en la enajenación. Nuestras ideas, nuestras convicciones no son más que los signos de nuestra descomposición, ánimas en el funeral de nuestra propia muerte. Llevo una eternidad idolatrando el eurocentrismo, y aún digo:  “Cielo de París, bajo tu azul quisiera morir”.

Me fascina el anonimato, nadie llama a mi puerta, nadie llama a mi celular, a nadie la importa donde cago o donde como. Como si fuese el sobreviviente de una pandemia, y todos aquellos que reconocían alguna vez mi nombre se hubiesen esfumando. Por eso transito las calles de mi desolada ciudad con una mefítica elegancia. Y es así que desciendes por la Vieille Ville, y te preguntas sin ninguna mesura: ¿Cuál de mis semejantes habría sido digno de mi? ¿Me ahogaré en el Rhone o en mi “delicadeza”?